Día 15 - Guinness Storehouse y Octoberfest

Mira que ya sabía yo dónde me metía viniéndome a Dublín. A Irlanda. A Dublín. Sí. Donde tronchar cervezas es el deporte nacional y más si tienen motivos. O no. Pero ¿tiene o no tiene guasa que, para no beber (yo), me pase la tarde en la fábrica de Guinness y en el Octoberfest?.

Sí, el Octoberfest no es precisamente irlandés. Pero así son aquí. Necesitan nuevas excusas para plimplar día sí día también, y se han traído a un puñado de alemanes (pero alemanes de Alemania de verdad... ¡no de mentira!) para que se "jarten" a ponerlos de beber y de comer durante 10 días. Entrada gratuita y puñalada en el riñón en la barra. Como suelen ser estas cosas, by the way. Así que después de hacer un poco el garrulo en la fábrica - que por ir en grupo con la escuela, nos salía más barato que ir de por libre - nos hemos dicho "anda, que no hemos tenido bastante". Y nos hemos plantado en Georges Dock, a que nos clavasen por cada consumición.

Yo, la verdad, es que no me puedo quejar. Lo bueno de no beber en una ciudad como ésta, es que te ahorras un montón de pasta. A razón de 5 euros de media la pinta de cerveza... haced cálculos. Aunque los refrescos rondan los 3 euros, que tampoco es moco de pavo precisamente...

A pesar de todo, fíjate tú, lo más interesante no es eso. Quién nos iba a decir a nosotros que en una fiesta típica alemana, en plena capital irlandesa, íbamos a acabar bailando la "Macarena" y el "Aserejé", en medio de un montón de borrachos (guiris y no guiris).

Sea como fuere, ésta es mi última noche Chez Teresa - que no es inglés, que es francés y que significa "en casa de Teresa" -. Sí. Después de tanta incertidumbre y de tanto misterio, mañana, por fin, me mudo. Y aún está por ver, ¡me atrevería a decir!. Pero vayamos por partes.

El día 1 de Octubre tuve mi encuentro profesional con David Dennehy, que es mi tutor de las prácticas y empleado de la radio Country Mix. Tiene un programa los fines de semana de radio fórmula que se llama "Better music, less talk" y además se encarga de la publicidad de la emisora (no sé si de la que reciben o de la que hacen... no se lo pregunté tampoco). El caso es que fue un meeting para conocernos sin más. Porque ya se dio por sentado que yo empezaría a trabajar con ellos el día 12 de Octubre. Pues bien, la sede de esa emisora, que son dos en realidad: Country Mix y East Coast Fm, está en Bray, que es un pueblo del sureste de Dublín. Y el transporte me iba a llevar mis dos horitas y media de ida y mis dos horitas y media de vuelta. Iba a pasar más horas en tren y bus que de prácticas. Así que, como tenía la opción de trasladarme, así voy a hacer. Y tras largos y tediosos días de incertidumbre y de tocamiento de pelotas a dos manos, por fin creo poder decir, que mañana me traslado. Así que mañana, con casi toda probabilidad, os contaré más cositas desde mi nueva casa (si tienen internet, que esa es otra) y con la nueva dirección y todo todo todo.

La web de la radio es ésta y uno de los hombrecillos que sale en portada, por abajo, es el hombre de quién os hablo: David Dennehy. Muy majo.

Toda esta historia os la cuento porque aquí, mi querido amigo Sr. Silencio (que no diremos su nombre para mantenerlo en el anonimato), necesita más información que dice que no doy... que sí la doy, que está en el post del día 1 de Octubre. No tan detallada. No, Pero sí está lo esencial. Pero para que no quede, lo explico detalladamente, para que no se me ponga tontorrón. :D. Porque hay cosas, que de verdad de verdad, que nunca cambian.

Yo me quedo por aquí un rato, ensimismada pensando en mi Sawyer particular, que ya no le voy a ver más y que no me ha querido dar su número de teléfono... sieso...

...

Creo que si se lo hubiera pedido ¡a lo mejor sí me lo habría dado!

Día 14 - Dos semanas

Antes de venir a Dublín, los señores del IMEPE - que es el organismo que nos ha concedido las becas viajeras éstas - nos dijeron que el período de adaptación al país de destino era de unas dos semanas.

- A ver si os creéis que váis a iros de rositas. Que no. Que es un shock muy fuerte estar lejos de tu familia... de tus amigos... de tu país... de la cocina española... vamos que lo váis a pasar mal, no os hagáis ilusiones porque las dos primeras semanas van a ser muy duras. Luego ya os sentiréis más cómodos... pero las dos primeras semanaaaas ¡son las dos primeras semanas!.

...


...


(cri cri... cri cri)

(jjjjuuuu.... jjjjuuuu - intenta ser una bola de arbusto de estas que ruedan por el desierto, visualizadlo que mola más-)

Pues la verdad, yo no sé a qué me habré estado dedicando estas dos semanas pero... ¿tan mal creéis que lo he pasado?

...

¡¡¡Igual es que no me he adaptado aún!!!

Pero sí, ya han pasado dos semanas por lo visto. Y aquí estamos. Igual que cuando vinimos. Sin saber dónde voy a vivir, ni con quién, ni cuándo me voy. Jajajaja. Hay cosas que nunca cambian. Como propina os puedo decir que no me voy de Dublín pero casi. Me voy a SHANKILL, que está más lejos todavía del centro que mi casa actual, pero al ladito de Bray, así que estaré a tiro de piedra de la radio (ouh yeah baby) y además tiene playa (¡¡ouh yeah baby!!). Que sí, que igual la playa ni la cato, pero y ¿lo chulo que es vivir al lado del mar?. Anyway, no sé más de mi futuro hogar irlandés. Así que, absteneos de preguntar. Yo de momento estoy haciendo la maleta y ya si eso un día de éstos, si les apetece a los de la academia, me mudo.

Mientras tanto, haciendo un poco de reflexión así sobre el rollo este de la adaptación y tal pascual, yo creo que nos hemos adaptado estupendamente. Sí. Seguimos cruzando las carreteras mirando al lado equivocado (no sé cómo seguimos vivos, la verdad), nos siguen timando en las tiendas que ya sabemos de sobra que son más caras (no sé cómo lo hacemos, pero parecemos verdaderos guiris... y tontos del culo), nos seguimos perdiendo por las calles de Dublín, ¡incluso por nuestro propio barrio!, y nos seguimos sorprendiendo de que la gente vaya medio en pelotas cuando tu llevas dos camisetas, un jersey, una bufanda de tres kilómetros enrollada en el cuello y un abrigo para el polo norte.

Está claro, estamos totalmente integrados.

(Insisto, aún no sé cómo seguimos vivos en esta loca ciudad donde, porque a unos ingleses tarados les dio por ahí, se conduce por el lado contrario... no me lo explico).

Una imagen, a veces, vale más que mil palabras...



Madrileños-Españoles por el mundo. La viva imagen de la integración y la adaptación.
Hoy, para todos ustedes, Dublín. Aunque la foto está hecha en Galway, la imagen sirve, lo dice todo.

(Y después de ésto, me quedaré sin amigos en Dublín)

Día 13 - Pennys

Somos unas horteras. Bueno, no, en realidad aún no lo somos. Pero dadnos dos meses y medio - que por otra parte, es lo que nos queda - y seremos unas perfectas horteras.

Ayer a última hora - que aquí, última hora son las seis y media de la tarde... las siete como mucho - Saray y yo entramos en el TESCO de nuestro shopping centre, el Nutgrove Shopping Centre para más señas, para comprar unos folios y alguna que otra chorradita. Y de paso volver a pasearnos por la sección de geles y champús que tanto nos gusta porque todo huele estupendamente y siempre hacemos el amago de comprarnos todo y al final nos reprimimos en plan "no Eva no, caca, jjjjjjj", porque ya tenemos lo que nos hace falta.

Pues entre champús (nunca he sabido si es "champús" o "champúes"...), geles y cremas exfoliantes nos plantamos delante de los pintauñas. Yo ya me traje mi pintauñas "rojo-puta" de Madrid y uno "negro-gótica", también de Madrid y comprado en el último momento además. Que mi madre se echó las manos a la cabeza al ver tal atrocidad de su hija la pequeña. Pero da igual los pintauñas que te hayas traído. Te plantas delante de los pintauñas igualmente y miras lo que hay. Y ¿qué pasa?. Pues pasa que te acabas comprando otro pintauñas, "rojo-puta-pantalonesdevinilo", que es básicamente un rojo menos granate y más tipo plástico del malo. El caso es que las uñas me han quedado estupendamente. Preciosísimas ellas.

Saray estuvo a puntito de comprarse uno color turquesa brillante... a éste no le he puesto apellidos aún, pero dadme tiempo. El color era bonito, la verdad, pero ¿para unas uñas?. En ese mismo momento nos empezamos a dar cuenta de que en esta ciudad nos vamos a volver más horteras de lo que nos imaginamos. ¡Pero mucho más!

Y hoy, después de una visitilla por el jardín botánico - Pepita ¡no sabes la de "pinchitos" que habíaª! - nos hemos ido al Pennys a celebrarlo. Celebrar ¿el qué?. Nada en particular. Era sólo una excusa. Celebraremos algo cuando todos tengamos trabajo (nos queda sólo una por colocar). El Pennys es el Primark en España. Y también un peligro. Nos hemos probado todo lo que podíamos y más y cada vestidito a cual más hortera si cabe. Y así hemos acabado, con unos "colorinchis" por camisetas y vestidos que ni Miguel Bosé en sus mejores tiempos. Los mismos colores que los pintalabios... el "turquesa-radiactivo" éste (mira, ahí está el apellido), el fucsia fosforito... un cuadro.

Y yo preocupada por un bolso azul y negro que no me iba a conjuntar con nada cuando me topo con una tipa que iba con su bolso de cuadros blanco y negro de paño, con su chandal y sus deportivas. Con un par, sí señor.

Está claro. Nos vamos a volver unas horteras porque aquí, cuando destacas es cuando no eres hortera. Aquí, ¿llueve?, sal en chanclas. ¿Hace frío? Unos pantaloncitos cortos son lo mejor. ¿Hiela? Saca las "gemelas" a pasear para que todo el mundo vea lo bien que te sienta la piel de gallina en el escote. Y bueno, no os cuento los pelos que me llevan y lo pintadas que van como puertas aquí porque tampoco es cuestión de cebarse. Pero creo que ya me entendéis.

Así que de momento, para sellar nuestra futura incorporación al mundo hortera, ya hemos decidido de qué nos disfrazaremos en Halloween. Y no lo voy a desvelar, por supuesto. Ya veréis las fotos.

¡Hasta mañana corazones!

Día 12 - Y se hizo la lluvia

Día 12. Se dice pronto. Doce días en Dublín y éste es el primero que nos mojamos. Manda narices.

El día que nos fuimos a Howth, con nuestros cuerpazos al sol, en manga corta, y sudando la gota gorda con nuestros 10 kilometritos de trekking a cuestas, por lo visto llovió en Dublín. Nosotros no lo vimos, claro. Vimos el suelo mojado al volver de Howth, pero nada más.

El viernes pasado, en Galway, sí que nos llovió. Era de esa lluvia tan "simpática" que parece que te viene del suelo, de lado, o que se genera de manera espontánea a dos centímetros de tu cuerpo para impactar directamente contra tu cara... sí, esa que te da igual llevar paraguas, impermeable, ir envuelto cual chorizo de Cantimpalos... te da igual. Te mojas hasta partes de tu cuerpo que igual no sabías ni que tenías. Aunque también es verdad que fueron algo así como veinte minutos o media hora, tampoco más. Lo justo para empaparnos de lo lindo.

Hoy, cuando ha empezado Amaral otra vez a cantar a eso de las 7 de la mañana - no se cansa la jodía... - he oído el ruido de las gotas golpeando la ventana.

- Mierda - he pensado.

Con lo que bien que se estaba en esta ciudad tan maja con su solecito from time to time - de vez en cuando -, con sus nubecitas, con su brisita... Pues no, hoy tenía que llover. Para que nos vayamos haciendo a la idea de lo bien que nos lo vamos a pasar de aquí en adelante.

El caso es que para ser un país donde llueve tanto, no están muy preparados que digamos. El ejemplo lo he vivido yo en mis propias carnes. O mejor, en mis propias pertenencias.

Autobus 16A. Me monto en Nutgrove Avenue. Dos paradas después se monta Saray. Nos vamos a la planta de arriba (sí, son buses de dos plantas), nos sentamos en nuestro sitio de siempre, alante del todo que parece que te vas a chocar cada dos por tres, especialemente con lo atrevidos que son los conductores de autobús en esta ciudad... eso de las distancias de seguridad no lo llevan muy bien por lo visto. El caso: goteras por doquier. Leves al principio. Severas al final. Con un bonito charco de más de un dedo de profundidad entre mis pies y mi mochila. Mis pies, intactos. Mi mochila... mi mochila empapada. ¿No era impermeable?. Pues debe ser que sí, pero es selectiva, porque todo lo que se ha mojado por encima no ha llegado a calar en todo el día lo de dentro de la mochila, pero lo que había en la parte de abajo estaba haciendo chop chop cuando lo he sacado - nada más llegar a la academia, todo sea dicho -.

Por suerte, los periódicos y yo qué sé qué, no ha habido que lamentar pérdidas graves. Solo un par de paquetes de clinex que de repente pesaban el triple y poco más.

De ahora en adelante, me hago fan de los periódicos gratuitos. Son muy muy útiles. Y qué luego la gente los vaya tirando por ahí... pse... ¡son unos incomprendidos los periódicos gratuitos! ¡Hacen mucho bien en las ciudades más lluviosas!

Día 11 - Día cultural

Mi profesor de inglés es Sawyer. Sawyer es éste:



Para los que están un poco desubicados, Sawyer (el de la foto) es un personaje de Lost. Pues mi profesor de inglés es igual. Igual igual igual. Bueno tanto no, pero ahí le anda.


Quitando la cara de pasmo que se me ha quedado al darme cuenta de tal eventualidad, tampoco es que hayamos hecho hoy gran cosa. Después de quedarnos medio "sopinstant gallina blanca" en los jardines de Saint Patrick, nos hemos dado una vuelta por el National Gallery, que había una exposición de Munch, gratis y, fíjate que eso de estudiar sirve ¿eh?. He visto "El Grito", la "Madonna" y "El Vampiro". Entre otros cuantos. Y claro, esa seguridad que se le genera a uno cuando sabe lo que está viendo... es un gustazo que no veas. Así que ahí estaba yo dándomelas de entendida "sí sí, porque yo he estudiado esto y mira... son litografías...". Qué freaky soy.

El grito:



La Madonna:



El Vampiro:



Es entre guarrindongo y tétrico el hombre, pero está claro que ver esos cuadros a 20 centímetros de ti y de verdad, merece la pena.

Y cuando he vuelto a casa (hoy he vuelto extrañamente temprano para lo que es habitual), mi abuela me ha sorprendido sobremanera. Aparte de los festines ceremoniales que me planta para cenar every single night - o sea, cada noche -, de postre se me ha marcado unas fresas con nata que pa' qué las prisas y, agárrate que vienen curvas, me ha preparado una bolsita con bombones Godiva (sí, esos pedazo de bombonacos belgas tan estupendásticos), media tableta de chocolate Coté d'Or (no sé cómo se escribe) y dos paquetes de "espéculos" - que no tienen nada que ver con el ginecólogo, son también unas galletas belgas -. Así se las marca mi abuela, con aceite Carbonell y yogures Yoplait. ¿Qué os parece?.

Y de propina, os dejo unas fotitos. Ea.

Los Acantilados de Moher - Cliffs of Moher -.


Galway.


The Claddagh Hostel.. Con los valientes: Laura, Óscar, Jaime, yo y Saray de izquierda a derecha.


Y una señora muy lovely ahí en Galway. Qué foto más chula ¿eh?


Si es que hago unas fotos que son de un artístico...

Día 10 - Galway y Acantilados de Moher

Días 8, 9 y 10.


Y el del cumpleaños de mi padre.

Somos un grupo muy majo, todo hay que decirlo. Tan majos que somos que nos hemos liado la manta a la cabeza y con un Ford Focus a cuestas (bueno, a cuestas nos llevaba él a nosotros y no al revés, la verdad) y con un par de... bemoles, nos plantamos el viernes en Galway. Ir de Dublín a Galway es como ir de Valencia a Lisboa (visualmente... porque geográficamente hay mucha menos distancia).

Lo bien que nos lo hemos pasado y lo bonito de todo lo que hemos visto quedan totalmente eclipsados con la increíble experiencia de sentir que te vas a dar un leñazo con el coche cada cinco minutos. Pero vayamos por partes que esto tiene mucha gracia.

Cuando alquilamos el coche nos dijo el buen señor (era buen señor el viernes cuando cogimos el coche; hoy, al devolverlo, podía haber sido perfectamente el hijo de Satanás... o su sobrino si queréis, porque sólo con la mirada sentías un calambre por todo el cuerpo que no veas)... decía, el buen señor nos dijo que en la M-50 (sí, aquí también tienen de eso... y obras... y parquímetros) hay que pagar peaje, pero no es presencial. Te hacen fotito, plas, y lo tienes que pagar en cualquier gasolinera ESSO, que, textualmente y literalmente, las hay all over the country, o lo que viene a ser lo mismo, "por todo el país".

Mentira cochina.

Igual vimos tres y las tres cerradas. Pasaras por donde pasaras, esquivando coches, ovejas asesinas, "vaques" y todo tipo de fauna y flora que se deja ver por la Irlanda profunda, allí no había una puñetera ESSO donde pagar el peaje antes de que nos mandaran una multa - a mi cuenta corriente para más inri - . Porque tenías un tiempo para pagarla o sino, explotaba el coche y mientras tu cuerpo salía despedido del lugar de la explosión, las "vaques" irlandesas desplegaban sus alas (porque aquí tienen alas) y te cazaban al vuelo para comerte vivo, si es que aún estabas vivo.

Licencias artísticas que se permite una de vez en cuando, no os lo creáis todo, que puede no ser del todo cierto.

Al final, todo hay que decirlo, acabamos pagándolo en un Centra (que es una tienda tipo Ahorra Más pero más cutre) en un pueblo perdido de por ahí. Te cagas.

Pero sin duda, lo mejor de todo el viaje, más allá del Seafood Chowder, de los surfistas en la playa, de la playa, del hostal (Claddagh Hostel se llamaba), de las duchas donde sales casi más sucio de lo que entras, de las cenas que nos hemos marcado (bueno, que se han marcado los chicos, que aquí donde los veis son unos cocinitas que no veas), de los pedazos de bailes que nos hemos marcado - Saray y yo, reinas de la pista, sin exagerar - de todo todo todo... lo mejor ha sido la vuelta a Dublín:

"Jaime no vayas tan rápido.. no no, por ahí no... ¡que te pegas mucho a la izquierda tío, que te sales!... tío pero ¡no corras!... ahí, gira ahí... ¡pero tío que gires!... vamos primero a la gasolinera... mira ahí hay una, entra ahí Jaime... ¡¿ Jaime dónde vas?! ¡¡La gasolinera!! ¡¡El bordillo!!.... uffff... cuidado en el semáforo... ¡Jaime frena!... ¡que te pegas mucho a la izquierda tío!..."

Y así un rato... porque con todo y con eso nos hemos perdido en Dublín, hemos devuelto el coche con una hora de retraso - de ahí la poca dulzura del señor que os contaba -, pero oye, nos hemos reído de lo lindo.

Para que nadie se lleve a engaño: Jaime conduce muy bien.

Aunque la próxima vez conducirá otro.

XD.


Las fotos del viaje, para otro día.

Día 7 - Howth y Bray

Mes nuevo... ¿vida nueva?

Esta mañana, cuando mi tocaya Eva Amaral ha empezado a cantar como una descosida a las 6.30 de la mañana, con su amigo Moby a la bandurria (o similar)... de nuevo a las 6.40.... y de nuevo a las 6.50 am, me he dicho a mi misma "hoy va a salir después de clase Perry". Perry. Ese gran conocido de todos, que por lo visto va y deja de ir a los sitios con un arte que ya quisieran muchos. "No fue ni Perry". Porque Perry no fue. Así que me dije eso "va a salir hoy Perry". Porque yo no. Me las prometía yo muy felices a las 6.50 de la mañana me parece a mi.

El caso es que ayer, en uno de esos arrebatos de locura que sólo te dan cuando estás en otro país, por lo visto, y con una beca que en lugar de llamarse "Leonardo" o "Erasmus" debería llamarse "Cristobal Colón" porque te entran unas ansias por darte la vuelta al mundo que ni Willy Fog. Como decía, el caso es que ayer, bocadillo, hamburguesas y sandwiches a cuestas, nos cogimos el DART - lo que sería el Cercanías en los madriles - y nos plantamos en Howth.

Howth es un pueblo de pescadores al noreste de Dublín con una península muy bonita, repleta de acantilados, plantas y focas. Sí. Focas. Que no vimos. Pero claro, ¡cómo las íbamos a ver si no paramos en toda la santa tarde!. Para no enrollarme demasiado, tan solo diré que hay varias rutas posibles (preciosisísimas todas ellas, sin duda alguna) y nosotros empezamos nuestro tour por la península (de los cojones añadiría, pero no lo voy a hacer). Empezamos a andar y ¡un entusiasmo! ¡un sol! y ¡en manga corta y todo que estábamos!

Y foto para arriba...


(Laura, María, Saray y Óscar - The Crew)

Y foto para abajo...


(Jaime)

Y llegamos a un punto en que con éstas bonitas nubes como testigos (o quizá otras, vete a saber, pero el momento lo merece), nos encontramos en una encrucijada. Seguimos por el camino de la derecha (45 minutos hasta el final de la ruta) o por el camino de la izquierda (1 hora y 45 minutos hasta el final de la ruta). De nuevo la cabeza pensante de quién os habla sale a relucir y no creáis que se calla. Habla. Y se la oye. Pero no se la escucha. "Si 1 hora y 45 minutos no es tanto mujer... si estamos fuertes y bah una vez es una vez".


(aquí mis amigas las nubes, comprensivas ellas)

Como dos horas después, con el turbo puesto bajo las órdenes de no detenerse a hacer fotos para ir más rápido, norma que, aunque impuesta por nosotros mismos, no respetamos. Decía, que como dos horas después, los improperios que salían por nuestras bocas no eran normales. No. Y el estado de mis botas (que sinceramente, ni eran para esos trotes, ni estaban concienciadas para el evento) ya ni os quiero contar. Y el f***ing camino de los webs empeñado en hacernos dar vueltas por el precioso bosque del norte de Dublín, cuando ¡si hasta había carreteras!

Pero lo mejor aún estaba por llegar. Cuando la bonita ruta va y nos mete, agarrense, ¡por un campo de golf! Ahí, con sus golfistas y sus pelotas de golf sobrevolando nuestras cabezas. Con un par. Pues dos o tres fotacas que nos hicimos, no te creas.


(una payasa que andaba por ahí)


(todos haciendo el imbécil)

Que con la tontería, entre que si una pinta por lo bien que lo hemos hecho, que si perdemos el tren y cogemos el siguiente, que si otra pinta por lo bien que lo hemos hecho (otra vez)... total, eran las 23.30 o más cuando entraba en casa (previo aviso a la abuela de que no volvía a cenar...)

Total, que con esas esta mañana me he dicho: "va a salir hoy Perry". Que yo me vuelvo a casa después de clase.

¡PUES NO!

Eva María se fue buscando el sol en la playa (fijense ustedes que apropiado el nombre), se ha ido hoy sin ir más lejos a Bray, un pueblo al sureste de Dublín a una entrevista de trabajo. A las 5 pm hora local. Éxito rotundo oiga. Para ser breves: técnico de sonido en una radio comarcal/regional/o vaya usté a saber, pero radio al fin y al cabo, desde el 12 de Octubre - la fecha, no el hospital, ¡se entiende! - hasta el 18 de Diciembre (fun fun fun) - se supone -. Como deberes, les dejo buscando en San Google Maps dónde está Bray y como saben también dónde está mi calle, se empiezan a hacer ustedes una idea de lo a tomar por el.... que está.

Siguiente episodio, muy probablemente, el traslado de quién os habla, a otra casa y sin su abuela postiza.

Eso será más adelante.

De momento, mañana nos vamos a Galway. Volveré el domingo con más historias que contar.
O quizá lo haga antes.
Who knows?!?!

Por cierto, antes de que se me olvide, que a Óscar - Osquitar para los amigos - hoy, su compañera coreana de 40 años de clase, le ha preguntado que cuándo perdió la virginidad.... ¡¿¡¿os imagináis la situación?!?! :O